Sal da Língua

Descubra as diferenças

2009-09-03T04:33:00.001-07:00

Kenny Powers

2009-08-27T03:36:00.001-07:00

Acabo de regressar de Trás-os-Montes e constato que o penteado à Kenny Powers é bastante popular por aquelas bandas, sobretudo entre os emigrantes. Nice taste :)

Bon Jovi Forever

2008-06-01T05:38:00.000-07:00

Valeu a pena esperar 13 anos. A "minha" banda da adolescência regressa conquistando tudo e todos. Fabuloso.

Nas palavras da revista BLITZ:

"Foi, até agora, o mais impressionante dos concertos da edição deste ano do Rock In Rio Lisboa. 13 anos depois da última passagem por Portugal, na altura para um espectáculo no Estádio de Alvalade, os Bon Jovi tomaram de assalto o Palco Mundo e deram um concerto fabuloso – a abarrotar de êxitos, mas também de confiança e de um entusiasmo que, de tão palpável e genuíno, se tornou contagiante.

À espera de Jon Bon Jovi, Richie Sambora, Tico Torres, David Bryan e Hugh McDonald, o baixista que em 1994 substituiu oficiosamente o membro fundador Alec John Such, estava um Parque da Belavista a rebentar pelas costuras. Tal como na véspera, terão estado na Cidade do Rock mais de 90 mil pessoas – mas ao contrário do que aconteceu no primeiro dia, não houve lugar para actuações periclitantes ou prestações «apenas» competentes. Um concerto dos Bon Jovi faz-se, em 2008, de grandes sucessos como «You Give Love A Bad Name», «Livin’ On A Prayer» e «Always», bem como de amostras de um presente digno via «Lost Highway» ou «Whole Lot of Leavin’», temas mais recentes onde a banda de New Jersey arrasta a asa à folk.

Mas o que distingue os Bon Jovi de qualquer outra banda com um bom repertório para concertos de estádio é a entrega colocada em cada minuto do espectáculo. Jon Bon Jovi, cuja voz já não apresenta a elasticidade de outros tempos, sem no entanto comprometer, é um mouro de trabalho. Entretém uma multidão sem fim à vista – perdemos as contas às vezes que colocou a mão sobre os olhos, como quem tenta perceber onde acaba aquele mar de gente – e consegue fazer com que cada admirador sinta que é para ele que as palavras, os gestos, os esgares felinos são endereçados. É um entertainer notável, e a forma como agarrou o público desde o primeiro segundo – apesar de o arranque se ter feito com uma das suas músicas mais «jovens» - irá ficar para a história do Rock In Rio Lisboa. Tal como outro «cliente» do Rock In Rio, Sting, Jon Bon Jovi envelheceu graciosamente, e os coletes justos, no final trocados por uma camisola da selecção nacional, continuam a mexer com as muitas senhoras presentes na plateia. Mas é injusto reduzir a prestação dos Bon Jovi ao seu líder carismático; ao guitarrista Richie Sambora, por exemplo, coube até cantar «I’ll Be There For You», balada do álbum New Jersey , de 1988.

Mais surpresas no alinhamento: «Born To Be My Baby», também de New Jersey , foi logo a segunda música da noite, pondo a Belavista a entoar o «na-na na-na!» que se segue ao refrão; «Runaway», o primeiro single de sempre dos Bon Jovi, com data de 1983, irrompeu pela noite com os seus teclados nervosentos, e «Bad Medicine», novamente de New Jersey , emparelhou lindamente com a mais recente «Have a Nice Day», que a antecedeu.

Tantos regressos ao passado não tiraram coerência ao espectáculo, permitindo até compreender como, na sua essência, a música dos Bon Jovi pouco mudou ao longo de quase 30 anos. Continuam a ser canções optimistas, a encher o peito de ar até ao refrão, que fazem mexer esta gente e os seus fãs. Foi assim em «You Give Love A Bad Name» - refrão exclamado «a capella» por quase 100 mil pessoas, impossível não arrepiar - , em «In These Arms», hit semi-esquecido de Keep The Faith , ou até em «Have A Nice Day», como que a provar que, neste «comboio», há fãs a entrar em todos os apeadeiros e muitos dos admiradores mais jovens só conhecem a banda há meia dúzia de anos.

Como se tudo isto não fosse suficiente, o concerto reservou ainda algumas surpresas ao público português – desde a passagem por «Mercy», de Duffy, e «Start Me Up» dos Rolling Stones a meio de uma versão bluesy de «Sleep When I’m Dead», à camisola da selecção portuguesa que Jon Bon Jovi envergaria no final do concerto, a noite de ontem foi rica em momentos para mais tarde recordar. Nenhum deles terá tido, porém, mais força que «Livin’ On A Prayer», ainda e sempre o hino de uns Bon Jovi «amigos do povo» e crentes num amanhã melhor. As primeiras frases da canção desenharam-se na penumbra, o resto da canção foi uma explosão – de emoções na plateia, de fogo de artifício no céu.

Os Bon Jovi podem fazer baladas como já não se usa e não ser propriamente bem vistos no circuito das bandas «cool», mas enquanto tiverem o público – merecidamente – a seus pés como ontem à noite, o gesto com que Jon Bon Jovi se despediu de Lisboa – de mão no peito – nunca parecerá descabido. "

ALINHAMENTO Lost Highway Born To Be My Baby You Give Love A Bad Name Raise Your Hands Runaway Sleep When I'm Dead + Mercy (Duffy) e Start Me Up (Rolling Stones) Whole Lot of Leavin' Into These Arms Always We Got It Goin' On It's My Life Keep The Faith I'll Be There For You Blaze of Glory Who Says You Can't Go Home Have A Nice Day Medicine/Shout Livin' On A Prayer Someday I'll Be Satuday Night Wanted Dead Or Alive

Dumiense forever (Celestino Carvalhal rules)

2008-04-06T14:29:00.000-07:00

Há muito que não aparecia tanto cromo junto por minuto, no grande programa "Liga dos Últimos", que já tem honras de transmissão na RTP 1. Um homem que chora quando insultam os árbitros não precisa de adjectivos, precisa de uma cura para a ressaca. Celestino Carvalhal onde quer que estejas, "obrigada, por seres quem fostes".

Nunca a palavra "bicicleta" foi dita com tanta ternura

2008-03-16T16:26:00.000-07:00

(Seguindo a linha do post anterior urge postar aqui uma pequena sequência de vídeos do Tutas e o seu amigo Urso. Basicamente, o Tutas sente-se confuso porque ele é muito pequenino e o mundo é tão grande que ele nunca poderá compreender todos os seus mistérios. Mas o melhor, como se não bastasse toda a preocupação, é a forma como o Tutas diz "bicicleta", parte-me o coração)

O início ...

E porque é que as almofadas não ficam direitinhas quando dormimos com elas?

E quando é que eu vou poder andar de bicicleta??

Tutas

2008-03-16T16:10:00.000-07:00

Começo por dizer que tenho quase 30 anos, mas não saio de manhã sem ver o Urso na Casa Azul, e o culpado é sem dúvida nenhuma o pequenino e sensível Tutas. Como é que é possível ficar tão emocionada e achar que esta é a melhor série de animação que alguma vez fizeram para crianças, e que os adultos deveriam ser obrigados a ver. Se o mundo fosse feito à medida dos pequenos grandes heróis como o Tutas, tudo isto seria tão melhor. Mas tão melhor!

Vanity Fair - Hollywood Portfolio 2008

2008-03-16T14:26:00.000-07:00

A revista norte-americana Vanity Fair recriou este ano o universo de Alfred Hitchcock, contanto com a partipação de Scarlett Johansson e Javier Bardem, Jodie Foster, e muitos outros. Uma produção cheia de glamour e fiel aos grandes clássicos de Hitchcock, e que vale a pena uma espreitadela. (Há ainda a opção de clicar sobre as fotografias e ver as imagens/fotogramas que as inspiraram)

Cat Power em Portugal

2008-03-16T13:20:00.000-07:00

Já agora e porque a princesa da franja estará entre nós, muito em breve, fica aqui a notícia para os interessados, 26 de Maio no Coliseu de Lisboa e 28 de Maio no Coliseu do Porto.

Sons

2008-03-16T12:26:00.000-07:00

Cat Power - Jukebox (2008)

Absolutamente maravilhosa. Ouçam o New York, New York de Frank Sinatra e perceberão do que estou a falar. A voz sensual e melancólica de Cat Power, polvilhadas de um excelente gosto musical e de uma estética lírica irrepreensível são o paradigma de tudo aquilo que me faz gostar de música. Cada faixa tem a sua impressão digital, o que faz com que este disco seja sinónimo de uma autenticidade, que dói como um murro no estômago.

Morrissey - Greatest Hits (2008)

Pela primeira vez ouço Morrissey com atenção. Desconheço a obra, não sei se esta é a melhor selecção. Fica sem dúvida a vontade de querer conhecer e ouvir muito mais. É impossível ficar indiferente a palavras como estas, é preciso nunca ter amado,

Close your eyes, And think of someone, You physically admire, And let me kiss you, Let me kiss you But then you open your eyes, And you see someone, That you physically despise But my heart is open My heart is open to you

O que é que eu ando para aqui a fazer?

2008-03-16T11:32:00.000-07:00

Dei por mim a pensar no meu blog, e sobretudo a tentar compreender porque entre nós se ergueu um muro invísivel que me afasta cada vez mais. Creio que o problema principal sou mesmo eu que não sei imprimir uma cadência regular à minha participação. E isso desmotiva-me, o que se torna mais preocupante, porque sou eu a criar essa desmotivação. Estarei a fazer algum sentido? Quanto de vós deixaram morrer os vossos blogs? Bem, eu não quero que o blog acabe, por isso venho mais uma vez tentar reanimá-lo na vã esperança que este meu desejo permaneça por muito mais tempo.

Continuará ausente um tema central, mas procurarei criar uma manta de retalhos com os meus pensamentos, procurando deixar aqui um pouco do que vivem os meus dias.

Bolero de Ravel por Maurice Béjart

2007-11-22T04:29:00.000-08:00

Parte 1

Parte 2

(eu tive a sorte de ver esta coreografia ao vivo, mas interpretada por uma mulher, a bela Elisabet Ros da Béjart Ballet Lausanne)

Maurice Béjart

2007-11-22T04:11:00.000-08:00

Este blog depois de tanta palhaçada entra em luto e profunda dor pela perda .. pela ausência .. por tudo agora ser mais triste sem os passos, a cor, as histórias, o génio, a essência de Maurice Béjart. A saudade fará agora parte de todos os seus bailados.

Fundador da companhia Béjart Ballet Lausanne
Morreu o coreógrafo francês Maurice Béjart na Suiça
22.11.2007 - 11h52 AFP, Lusa
O coreógrafo francês Maurice Béjart, um dos fundadores da dança contemporânea, morreu aos 80 anos, anunciou hoje a Béjart Ballet Lausanne (BBL), dirigida por Maurice há vinte anos, como escreveu a agência AFP.

“Emitiremos um comunicado oficial às 14h00 (13h00 de Lisboa)”, informou à AFP o administrador adjunto da BBL, Eric Trol, sem acrescentar pormenores sobre a ocorrência.

“Maurice Béjart morreu esta noite às 0h25 (23h25 de Lisboa) no Centro Hospitalar de Lausanne”, na Suiça, precisou o escritor François Weyergans, prémio Goncourt 2005 e amigo próximo do coreógrafo.

A câmara de Lausanne avançou no final da passada semana que o coreógrafo se encontrava hospitalizado pela segunda vez no espaço de um mês, para ser submetido a um tratamento cardíaco e renal que duraria várias semanas.

O criador seguia atenta e diariamente as actividades da sua companhia, mesmo na cama do hospital, em particular a “Volta ao Mundo em 80 minutos”, a sua última produção que deverá ser apresentada a 20 de Dezembro em Lausanne.

Maurice sempre tentou aproximar o grande público da arte que é a dança. Apesar de se ter formado em Filosofia, a conselho médico, dedicou-se à dança.

Em Londres e depois em Paris fez a sua formação clássica e assinou a sua primeira coreografia em 1952, para o filme sueco "Pássaro de fogo", de que foi um dos principais intérpretes.

Inconformado com o que descrevia como uma arte - a do bailado - "separada das massas", Maurice Béjart inova com "Symphonie pour un homme seul" (1955), sobre a música de vanguarda de Pierre Henry e Pierre Schaeffer.

A dança, com ele, torna-se física, sensual, o que desagrada aos círculos tradicionais. Béjart não aceita a rejeição e parte para Bruxelas, onde o seu bailado "Sagração da Primavera" tem um acolhimento triunfal no Théâtre royal de la Monnaie (TRM).

Um ano mais tarde, funda os "Ballets du XXème siècle", grupo à frente do qual soma êxito após êxito, não apenas na capital belga mas no estrangeiro.

Das coreografias que ao longo dos anos assinou tiveram especial repercussão "Boléro" (1960), a "IXème symphonie", de Beethoven (1964), "Roméo et Juliette" (1966), "Messe pour le temps présent" (1967) e "Malraux" (1986).

Na sequência de um "braço de ferro" com o director do TRM, Gérard Mortier, Maurice Béjart prosseguiu a sua aventura coreográfica na Suíça em 1987 com a sua companhia, rebaptizada Béjart Ballet Lausanne, e em seguida com o Rudra Béjart Ballet (1992).Abriu igualmente escolas em Dacar e em Bruxelas.

As suas criações nos últimos anos ganharam em ambição, e em dimensão, como nos casos de "Ring um den Ring" (1990), sobre música de Wagner, e "MutationX" (1998).

De mais recente data são "Mère Teresa et les enfants du monde" (2002), "Ciao Federico" (Fellini, en 2003), e "Zarathoustra" (2006).

Em 2004 a companhia de Béjart actuou em Portugal.

Maurice Béjart foi distinguido com a Ordem do Sol Nascente (1986) pelo imperador japonês Hirohito, nomeado Grande Oficial da Coroa (1988) pelo rei belga Balduíno, e eleito em 1994 membro da Academia (francesa) das Belas Artes.

Maurice nasceu em 1927 em Marselha. Porém, mais tarde, numa homenagem a Moliére, adoptou o apelido da sua mulher, Armande Béjart.

in Jornal Público (edição online de 22/11/2007)

Bob Dylan vs Amália Rodrigues

2007-11-03T08:46:00.000-07:00

Guter ...GONDÓMAR

2007-11-03T08:23:00.000-07:00

As pérolas que nos chegam à caixa do correio :)

Há coisas fantásticas, não há?

2007-11-03T08:16:00.000-07:00

Na sua opinião, uma mulher que é agredida pelo marido deve manter o casamento ou divorciar-se?
Depende do grau da agressão.

O que é isso do grau da agressão?
Há o indivíduo que bate na mulher todas as semanas e há o indivíduo que dá um soco na mulher de três em três anos.

Então reformulo a questão: agressões pontuais justificam um divórcio?
Eu, pelo menos, se estivesse na parte da mulher que tivesse um marido que a amava verdadeiramente no resto do tempo, achava que não.

Reitor do Santuário de Fátima, Luciano Guerra, entrevista ao DN

Aimme Mann - Concerto em Lisboa 25/07/2007

2007-07-26T02:50:00.000-07:00

Por enquanto ficam aqui as palavras do "Blitz", de uma noite absolutamente única e fantástica.
Sendo certo que "something is lost when you translate" (a Invisible Ink não fez parte da set list, infelizmente).

"Ao vivo: Aimee Mann estreia-se em Lisboa

Coliseu dos Recreios enche para uma noite onde a simplicidade foi a palavra-chave.
O Coliseu dos Recreios, em Lisboa, é – sabe-se há muito – uma sala imponente. Pela sua história, pelos vultos imensos que já passaram por aquele palco… Mas ver o Coliseu, cadeiras de plateia montadas, cheio, para receber uma música que de tão simples extrapola os limites da complexidade, torna-o subitamente mais imponente – e isso sentiu-se esta noite, dos dois lados da estreia de Aimee Mann em Portugal. É isso que justifica que a cantautora tenha, por diversas vezes, descrito o público (e a sala!) como “awesome”. Assim, simplesmente. Como a sua música.Aimee Mann há muito que passou dos 40 – mas a doçura e a suavidade da sua voz lembram muitas vezes as características de uma criança. Mesmo quando, pelas suas canções, se vão narrando histórias de desilusões, de dor – ou apenas de vida. Mann não é bem folk nem é apenas pop, é catarse mas também é melancolia, é esperança mas também introspecção. Ao longo de mais de hora e meia, acompanhada por teclas, baixo e bateria, foi mostrando a história da sua música – da estreia a solo (após o ponto final nos ‘Til Tuesday), com Whatever , ao álbum que se segue, ainda sem título mas com data prevista de lançamento para Janeiro de 2008, do qual mostrou “31 Today”.Aimee Mann é grande – realmente grande. Alta e esguia. Surge de cabelo muito loiro, escorrido. Simples. E, como ela, as suas canções são também de uma simplicidade desarmante. Não apenas pela forma praticamente crua como são apresentadas – na maioria das vezes com base na sua voz e também na sua guitarra acústica. Essas canções são reais e falam de sentimentos reais. É isso que as torna maiores do que a própria vida – e foi essa grandeza que acabou por inspirar Paul Thomas Anderson nessa viagem suprema que é Magnolia . E que acabou por catapultar Mann para os olhos da ribalta (chegou mesmo a ser nomeada, com “Save Me”, para o Oscar de Melhor Canção – mas, como a sua autora recordou em Lisboa, acabou por perder para… Phil Collins).A introspecção das canções de Aimee Mann acabou por contrastar com a forma emotiva com que se foi relacionando com o público português. Num palco (também ele!) simples e despido de quaisquer artefactos que pudessem retirar a atenção total das canções – afinal de contas, as grandes estrelas da noite -, ladeada pelos homens que tornam as suas pérolas em verdadeiras flores de aço, Aimee Mann foi narrando a sua alegria por finalmente estar em Portugal. Chegou a contar que tinham tido o privilégio de passar um dia de folga em Lisboa – e que isso lhes tinha permitido, não só passear bastante, mas comer muito bem… além de beber vinho do Porto. Perante um Coliseu cheio, com um público tímido mas sempre presente, Mann foi progressivamente rendendo-se. Dizia que a sala era linda – e agradecia quando alguém, bem junto ao palco, lhe gritava que ela também era “linda”. Foi-se arriscando e anunciou que iriam interpretar “Momentum” pela primeira vez ao vivo – “vamos ver como sai”, ia avisando. E começou por sair tão mal que Mann não teve pudor em parar: “acho que conseguimos fazer melhor”. Com o público também ele já rendido, à segunda foi definitivamente melhor.As canções de Aimee Mann são feitas de imagens – e inegavelmente foram as canções que serviram às imagens de Magnolia as grandes protagonistas do concerto. Já em fase de encore, ouviam-se os pedidos explícitos por “Wise Up” . E, como na obra de Anderson, sentiu-se aí a surrealidade da redenção que apenas uma chuva de sapos pode carregar. Perfeitamente despropositada. Propositadamente irreal. O público levantou-se e aplaudiu de pé – era esse o remate perfeito para uma noite onde a realidade, por mais cruel que possa ser, se desenhou em traços de beleza delicada. Como no filme de Anderson, nas canções de Mann cruzam-se caminhos – e hoje à noite, em Lisboa, o caminho de Aimee Mann cruzou-se finalmente com um palco português. Mesmo terminando com “Deathly”, onde canta “Now that I've met you, would you object to never seeing each other again ”, Mann deixou votos de um reencontro em breve. “Have a great night”, diria ainda. Já tinha sido.Lisboa, 25 de Julho

Little Bombs
You Could Make A Killing
One
Video
Freeway
Going Through The Motions
Save Me
Amateur
Driving Sideways
You Do
Momentum
31 Today
How Am I Different
She Really Wants You
Way Back When

Red Vines
Humpty Dumpty

Wise Up
Deathly

David Fonseca - Superstars

2007-07-22T04:36:00.000-07:00

Bom trabalho David!

Arcade Fire - Concerto visto pelo Jornal Público

2007-07-04T13:04:00.000-07:00

(Acho que pela primeira vez estou de acordo com uma crítica a um concerto)

Primeira noite do segundo acto
Super Bock Super Rock: os versículos sagrados dos Arcade Fire
04.07.2007 - 12h13 Silvia Pereira, PUBLICO.PT

É oficial: a 13ª edição do Super Rock Super Rock tem o melhor "line-up" de que há memória. A noite de ontem, que inaugurou o segundo acto, deixou para atrás a enchente de 50 mil para ver Metallica. Perdeu em número de gente, mas ganhou no rock alternativo que, num discreto crescendo, foi subindo em direcção a uma momento intocável e instantaneamente sagrado: a actuação dos Arcade Fire.

Os Bunnyranch encontraram pouca gente – os concertos começam a meio da tarde, em dia de trabalho –, mas conseguiram mobilizar os poucos que já se encontravam lá a essa hora para o seu rock tingido de blues. Foi pena a curta duração, mas festival "oblige".

Seguiram-se os Gift, com mais uma actuação a contribuir para a fama que têm como excelente banda de palco, com as músicas a ganharem corpos diferentes mas reconhecíveis. Não sabemos onde Sónia Tavares vai parar. De cada vez que a vemos está mais segura, mais solta e mais inteligente no uso da voz. E bem humorada: colaram Depeche Mode a uma música e ainda se riram com a colagem.

A dança dos Gift antecedeu a prestação dos Klaxons. Era grande a expectativa sobre eles. Afinal, foram eles que obrigaram as casas de discos a inaugurar novo separador nos escaparates: essa tal de "new rave", para consumir sem moderação entre a dança e as guitarras. Na Londres dos Klaxons o que manda é o hedonismo. Dançar é tão obrigatório como esvaziar a mente (de preferência com a ajuda de alguma substância). A ebriedade de canções como "Atlantis to interzone" ou "Golden skans" – justamente o que seduz nos álbuns – não chegou, contudo, para fazer sair do chão. Faltou um "click", e essa falta não deixou que o efeito se consumasse. Talvez a luz do dia tenha refreado o andamento. Ao Lux com eles, já.

Os Magic Numbers foram uma boa surpresa. O recado lá dizia "Take a chance"... Os casais de irmãos, que também são casados entre si, foram ao Parque Tejo cantar o amor, de forma tão brilhante e honesta que não deu para lhes resistir, especialmente quando a tendência era para festejar com ritmos roubados à country por estes londrinos. Tudo no sítio, sem maneirismos desnecessários, e um sorriso constante a alimentar folias rock com o pulsar próprio e saudoso da beira-mar californiana.

Em direcção ao sagrado

Seguiram-se os Bloc Party, em simultânea confirmação e redenção. Confirmaram o potencial que já tinham deixado no ar de Paredes de Coura, no ano passado. Redimiram-se do concerto no Coliseu dos Recreios, em Maio, que ficou aquém das expectativas. Não deixa de ser louvável que tanta gente os tenha ido ver ao Super Bock Super Rock, pouco mais de um mês após a sua última passagem por cá. Se o público não soubesse que ainda vinham lá os Arcade Fire, a energia teria sido toda gasta aqui, ao som de temas como "Like eating glass" ou "Helicopter". Curisoso como foi com o rock mais sério dos Bloc Party, com mais sorriso que hedonismo, que a noite mais se aproximou da tal new rave.

Nos quinze minutos que se seguem, começa o nervoso miudinho. Nos ecrãs gigantes, aparece uma criança a pregar aos seus pecadores com convicção de gente grande. Chega a ser assustador. Olhamos para o lado, para o palco. Lá estão os Arcade Fire. Lá está uma alternativa bem melhor de salvação. "Black mirror" entra em cena e dá-se, imediatamente, uma fuga para outra dimensão. Isto é diferente de tudo o que ouvimos e igual a tudo o que já sentimos. Vem aí uma celebração da vida. Sem rodeios, a olhar a morte de frente. Agarrada ao chão, mas com os olhos no céu. Feita de virtudes manchadas de pecados, que gritam por uma salvação que nunca virá – nem precisa de vir. Melancolia festiva, com os coros das grandes canções, o toque puro da tradição e a urgência dos dias de hoje.

Os Arcade Fire nunca foram um "hype", foram sempre uns senhores. Há algo que os distingue de toda a leva de bandas que, nos últimos anos, foram enaltecidas pelo rock alternativo como salvadoras. Esse algo é, em primeiro lugar (só depois vem a genialidade), a paixão. Não estamos a falar amorosamente. Estamos a falar daquela paixão que se coloca sem condições nas pequenas e grandes coisas que mais prazer dão a uma pessoa. Olha-se para o palco e é isto que se vê: uma formação demasiado grande para definições estereotipadas, mas ideal para a entrega que estas canções merecem. Cortina de veludo vermelho, ecrãs redondos, muitos músicos em palco, instrumentos para todos os gostos, músicos a revezarem as posições, metais a tocar-se, os violinos a aconchegarem emoções. Não há coração nem instrumento em palco que não pareça estar a viver só para aquele momento, para dar vida a canções como "Rebellion (lies)", "Intervention", "The well and the lighthouse" ou "Keep the car running".

Se há concertos que valem pela memória que reclamam, um concerto destes vale pela memória que constrói naquele preciso momento. É por isso que, tão cedo, ninguém se vai esquecer desta noite. É por isso que ninguém ainda se esqueceu da grandiosa estreia em Paredes de Coura, tão marcante que nem parece ter sido há apenas dois anos. É por isso que ninguém arreda pé sem ter a certeza de que os Arcade Fire já saíram mesmo de palco. E é por isso que, apesar de querer mais, o público se dispersa a cantar e a desejar que o futuro ande depressa até ao próximo reencontro com a banda canadiana. Não é bem um adeus. É uma despedida com juras de amizade e promessa de regresso breve.

Arcade Fire - O melhor concerto de sempre no Super Rock Super Bock

2007-07-04T12:50:00.000-07:00

Se eles conseguem fazer isto num elevador,

agora (para os que não foram) tentem imaginar tudo isto num palco. A entrega e a paixão são tão genuínas e intensas que é impossível uma pessoa não se sentir completamente esmagada pela performance deles, em palco até pareciam mais de 1000. What a fucking great moment.

Novo espaço em Lisboa

2007-06-16T08:31:00.000-07:00

Há muito que Lisboa precisava de um espaço assim. Apareçam na nova livraria eterno retorno, em associação com a livraria ler devagar na antiga fábrica de braço de prata (junto ao poço do bispo).

Super-Vertigens

2007-05-13T08:32:00.000-07:00

Adorei :)

Coachella

2007-03-01T12:33:00.000-08:00

Se alguém me quiser ver muito feliz, está à vontade para me oferecer uma viagem e um passe para os três dias. Mais informações aqui .

Arcade Fire em Portugal

2007-02-28T14:42:00.000-08:00

Acabei de ler aqui que os Arcade Fire vêm a Portugal. O que além de ser uma excelente notícia, é o realizar de um sonho de uma grande fã, que lamenta todos os dias não ter ido ao Festival de Paredes de Coura em 2005. Já estou a contar os segundos até lá. 13543 segundos ... 13542 segundos ... 13541 segundos ....

Happy Birthay Mr. Sakamoto

2007-01-17T05:22:00.000-08:00

(Espero que este ano também venha a Portugal)

That's me

2007-01-13T06:46:00.000-08:00

What Kind of Reader Are You? Your Result: Dedicated Reader You are always trying to find the time to get back to your book. You are convinced that the world would be a much better place if only everyone read more.
Literate Good Citizen
Obsessive-Compulsive Bookworm
Book Snob
Fad Reader
Non-Reader
What Kind of Reader Are You? Create Your Own Quiz

Isto sim, isto é futebol espectáculo

2006-12-29T03:20:00.000-08:00

P.S. - Adorava ter um megafone.

Só porque eu quero que hoje também seja Dia de Natal

2006-12-26T14:24:00.000-08:00

Este foi sem dúvida o melhor presente de Natal, os Arcade Fire estão a chegar e Intervention já pode ser ouvido por aí.

Peeping Tom

2006-12-26T14:09:00.000-08:00

E eis que das cinzas do muito mal tratado fórum de cinema CINESTESIA, renasce o Peeping Tom , na expectativa de reencontrar velhos amigos cinéfilos e não só. Todos estão convidados a entrar e a ocupar lugar na fila que mais gostarem.

9 Crimes

2006-12-17T10:29:00.000-08:00

Espero que ninguém tenha a infeliz ideia de traduzir esta música e incluí-la numa novela brasileira, como aconteceu com "The Blower's Daughter", também do Damien Rice.

(Será que passar de um post em que se fala do Nel Monteiro para se falar do Damien Rice é sintoma de alguma esquizofrenia?)

Só um bom motivo me poderia trazer de volta ....

2006-11-29T14:19:00.000-08:00

O GRANDE SITE DO GRANDE NEL MONTEIRO!

Sem cores

2006-08-06T13:26:00.000-07:00

(imagem de Armando Jorge, in www.1000imagens.com)

"Antes de mais desejo manter as aparências. Então, atravesso lentamente os pátios, com ar compenetrado, embora solitário, mas penso que basta. Aguardo que me falem e depois respondo, se for caso disso, ou acrescento algumas palavras para não permancer incomunicável. Raramente me interesso por aquilo que digo, apenas quando ironizo. Sei que na maior parte das vezes ironizo para mim própria, mas não tem importância porque, entretanto, falei.

Visto-me com os tons da indiferença. quando acontece uma cor atravessar o meu vestuário, arrependo-me logo. visto uma ou outra cor apenas para que sintam que não sou propriamente um morto, que estou normalizada e atenta à vida. De resto, quero confundir-me com o asfalto, a terra, os muros, e que ninguém se dirija a mim porque me perturba o pensamento."

ISABEL DE SÁ, in Entre sílaba e tumulto

Leituras XV

2006-08-06T00:57:00.000-07:00

O que me levou a comprar este livro resume-se a três nomes - Isabel Aguiar Barcelos. A curiosidade em ler um livro escrito pela minha professora do secundário foi maior que o plano de contenção de despesas a que me havia submetido voluntariamente (devo dizer que o meu plano passa exclusivamente pela não compra de sapatos e livros, pois, inexplicavelmente, metade do meu ordenado evapora junto a sapatarias e livrarias).

Isabel Aguiar Barcelos e António Ramos Rosa interpelam-se ao longo das páginas, sem nunca esgotar o tema, sobre aquilo que somos, quem são os bichos que nos habitam, como nos vemos uns aos outros. Enfim, a problemática da identidade discorrida ao longo de uma troca epistolar entre os dois autores, que na poesia das palavras se envolvem num encontro de almas e sentimentos.

Isabel Aguiar Barcelos

"O ser entrou numa rejeição dele mesmo, então eu encontrei-te no nada, sê totalmente alguma coisa: um rosto sem forma geométrica tem os limites desvanecidos. É medonho o teu silêncio, simplesmente porque eu não tenho representação para ele. És sempre uma radiografia de outra coisa que eu não sei o que é, sempre outra coisa, uma carícia que morre de invisibilidade porque os olhos nada alcançam e és meu e eu sou tua, na violência de um sagrado que nunca chega a manifestar-se. Eu morrerei de ti e a casa morrerá contigo, porque todas as coisas que nos tocam na sua não eternidade e nós ajoelhamo-nos para não mais erguermos diante do mundo. O paradoxo de eu te atribuir uma identidade: nunca a rosa foi um exterior a si ou as pétalas, a epiderme da flor. Nunca quisemos nomear deus. Escapámos a toda a semântica. E dissemo-nos tantas vezes que o amor não é um deslumbramento. O amor é um vislumbre, e por isso tu estarás sempre ausente de mim e eu de ti, os dois refractários à luz que se infiltra na nesga de uma janela que está sempre fechada."

António Ramos Rosa responde,

"Nós somos cúmplices, Isabel. Que cumplicidade é a nossa? somos conjurados desarmados? Teremos um pouco de terra para nós, um pouco de tempo, um pouco de animalidade viva e silenciosa para sairmos dos sepulcros sociais? O que podemos fazer será uma construção, uma respiração, um modo de viver, uma palavra sem mensagem, nua como a nossa pobrez, triste como a tristeza, livre como a respiração de uma nuvem? Eu não sou uma árvore nem tu és tão una como uma árvore. O que é uma árvore? Um ser que te ignora e nos ignora? Nós designamos tudo, determinamos, sabemos tudo. Uma árvore é um ser como uma formiga ou uma bactéria, mas é uma árvore. Nós determinamos tudo e perdemos a continuidade infinita do cosmos, do amor, da infância, da nudez. Nós somos como todos, mas fora da banalidade instruída, fora da perversão da humanidade socializada. Nós somos obscuros personagens de uma condição obscura. Não procuro que me esclareças. Sou um bicho que não sabe responder, determinar, mas quer partilhar o seu insondável enigma, o seu desamparo cósmico, a sua impossibilidade fatal de existir. A minha pele não é a de um homem seco e delimitado por axiomas ou por uma ideologia. (...)

Leituras XIV

2006-08-06T00:22:00.000-07:00

Recontar a história de Zorro (Diego de la Vega), uma história que faz parte do imaginário de todos nós, como se fosse a primeira vez, não foi de certeza uma tarefa fácil para Isabel Allende. Contudo, não há desafios impossíveis para esta contadora de histórias, que ao longo dos anos tem apurado o seu dom para escrita (e eu sei o que digo, porque já li todos os seus livros).

Neste romance, Isabel Allende leva-nos so início da história do Zorro, quando o Zorro ainda era só Diego de la Vega. Uma história que começa no sul da Califórnia, durante o século XVIII, onde o jovem Diego de la Vega passa a sua infância, metendo-se em várias aventuras e traquinices com o seu grande companheiro Bernardo. A demanda dos dois amigos prossegue por terras de Espanha, Barcelona, para que Diego de la Vega tenha uma educação mais europeia, regressando, por fim, novamente a Barcelona. Ou seja, assistimos ao longo da história à transformação de um jovem rapaz de orelhas grandes num justiceiro que usa mascarilha, e que em defesa da verdade se envolve em mil aventuras, cada uma mais envolvente que a outra.

Isabel Allende conseguiu demonstrar porque antes de ser uma escritora é uma excelente contadora de histórias, com quem me apetece ficar sentada num alpendre numa noite de verão, deliciando-me com os seus mundos inventados e personagens que cheiram a flores exóticas.

Leituras XIII

2006-08-06T00:15:00.000-07:00

Paul Auster apresenta-nos um livro que resulta de uma compilação de depoimentos de ouvintes recolhidos no programa "Weekend All Things Considered" do National Public Radio. Uma antologia que mergulha na América mais profunda, trazendo ao conhecimento de todos as histórias mais inacreditáveis, as mais comoventes, as mais divertidas, as mais cómicas, as mais tristes, enfim, uma panóplia de histórias, à qual fica sempre a fazer falta uma, a nossa.

Um livro óptimo para estas tardes de Verão.

Leituras XII

2006-08-05T23:50:00.000-07:00

Michael Cunningham é actualmente um dos melhores escritores contemporâneos, e consegue em cada livro a proeza de elevar a fasquia a que já nos habituou, escrevendo cada vez melhor.

Dias Exemplares, é um romance dividido em três histórias (Dentro da Máquina; A Cruzada das Crianças; Uma Espécie de Beleza), em que podemos encontrar personagens comuns a todas elas e ainda a poesia profética de Walt Whitman. Na primeira das histórias emergimos em plena revolução industrial, constatando a subjugação do homem à máquina, "Começou a compreender que os dias na fábrica eram longos e inteiramente feitos de um único acto, executado uma e outra e outra vez, de tal forma que se tornavam um mundo dentro do mundo, e que aqueles que habitavam esse mundo, todos os operários da fábrica, viviam sobretudo aí, limitando-se a fazer breves visitas ao exterior, onde comiam e descansavam e se preparavam para regressar.". A segunda história alude a uma série de ataques bombistas levados a cabo por crianças, nos dias de hoje, na cidade de Nova Iorque. E por último, uma história futurista sobre o contacto com os refugiados do primeiro planeta a ser habitado pelos seres humanos.

Três histórias diferentes umas das outras e no entanto atravessadas pelos mesmos sentimentos, os mesmos medos, os mesmos sonhos, as mesmas angústias dos homens. Passado, presente e futuro são apenas momentos no tempo, pois os homens serão sempre os mesmos na busca de um mundo melhor.

Leituras XI

2006-08-05T22:36:00.000-07:00

Para ser grande, sê inteiro: nada

Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

Brilha, porque alta vive.

RICARDO REIS

Dissertar sobre uma obra de José Saramago é uma tarefa árdua e que não está ao alcance de todos, e eu não creio ser uma excepção, e, por isso mesmo, confesso aqui a minha falta de engenho para comentar um livro complexo e denso no seu conteúdo, como o é O Ano da Morte de Ricardo Reis. Como se tal não fosse suficiente, tem este livro como "personagem principal" um dos heterónimos mais completo e labiríntico criado por Fernado Pessoa. E mesmo não sendo - infelizmente - uma conhecedora profunda de Fernando Pessoa, nem dos seus heterónimos, não pude deixar de me deparar ao longo da leitura com citações à obra de Ricardo Reis, e até do próprio Fernando Pessoa. Citações essas que aparecem interligadas com referências históricas, labirintos ficcionais e personagens com características muito próprias, ora, juntando todos estes aspectos literários temos como resultado, sem dúvida, uma grande obra de um grande escritor.

Ricardo Reis regressa a um Portugal que se auto-denomina de Estado Novo, e é neste romance o verdadeiro "The God of Labyrinth" (título do livro que acompanha Ricardo Reis), procurando identificar-se por um lado, e escapar dessa identidade por outro lado.

"Ricardo Reis faz um gesto com as mãos, tacteia o ar cinzento, depois, mal distinguindo as palavras que vai traçando no papel, escreve. Aos deuses peço só que me concedam o nada lhes pedir, e tendo escrito não soube que mais sizer, há ocasiões assim, acreditamos na importância do que dissemos ou escrevemos até um certo ponto, apenas porque não foi possível calar os sons ou apagar os traços, mas entra-nos no corpo a tentação de mudez, a fascinação da imobilidade, estar como estão os deuses, calados e quietos, assistindo apenas."

Leituras X

2006-08-05T21:33:00.000-07:00

"Era um leitor bastante mais voraz do que eu, mas tinha como regra nunca tocar num livro de nenhum autor que não tivesse morrido há pelo menos trinta anos. - É esse o único tipo de livros em que confio - declarou - Não se trata de não acreditar na literatura contemporânea - acrescentou -, mas não pretendo desperdiçar o meu valioso tempo de leitura com livros que ainda não passaram pelo baptismo do tempo. A vida é demasiado breve."

Começo o meu breve apontamento por citar um pequeno excerto do próprio Norwegian Wood, para demonstrar que há livros que não precisam de passar pelo "baptismo do tempo" para provarem o seu valor no panorama literário. Esperar trinta anos para poder ler Norwegian Wood, não seria apenas um "retardador do prazer literário", seria um verdadeiro sacrilégio.

Murakami traz até nós uma juventude vivida nos anos 60, em que um estudante de teatro, Toru Watanabe, partilha connosco a sua passagem para a vida adulta, confrontando-se e confrontando-nos com todas as suas experiências de vida, sendo-lhe colocado a difícil escolha entre o seu passado e o seu presente. Trata-se sem dúvida de uma bela história de amor entre Watanabe e Naoko, que tem na sua génese o suicídio de Kazuki, namorado de Naoko e grande amigo de Toru. Suicídio esse que serve de elo de ligação entre Watanabe e Naoko, mas que também leva ao afastamento destes.

O forma poética como Murakami descreve o amadurecimento e crescimento de Watanabe envolve-nos da primeira à última página, não deixando espaço para outro pensamento que não seja até onde pode ir o amor, qual a sua verdadeira dimensão.

E vale bem a pena ler este livro, nem que seja para concluir que a presença do amor na nossa vida é a razão suficiente para sermos um pouco melhores amanhã, do que somos hoje. Aliás, e para quem ler o livro, de certeza que concordará comigo quando digo que é precisamente o amor que faz com que Watanabe não se deixe levar pelo superficialismo das amizades ou pelos meros interesses materiais.

"O que acontece quando as pessoas abrem o coração? (...) - Melhoram -respondeu."

Leituras IX

2006-08-05T19:17:00.000-07:00

"O gelo é frio e as rosas são vermelhas. Estou apaixonada. E este amor vai decerto arrastar-me para longe. A corrente é demasiado forte, não tenho escolha possível. Mas já não posso voltar atrás. Só posso deixar-me ir com a maré. Mesmo que comece a arder, mesmo que desapareça para sempre."

Antes de fazer qualquer comentário a este livro do escritor japonês Haruki Murakami, é imprescindível agradecer ao Gonçalo por me ter trazido ao encontro deste autor, que pela forma apaixonada com que falou das duas obras - Sputnik, meu Amor e Norwegian Wood - (à data, eram as únicas obras traduzidas para português), me fez correr para a livraria mais próxima. Acho que o que nos leva às vezes a ler certos e determinados livros não é a curiosidade, mas sim um sentimento de inveja pelas emoções que despertam nos nossos amigos.

Haruki Murakami é um romancista que não só vende milhões de livros, como ainda é aclamado e respeitado pela crítica, pelo que cada obra além de enriquecer o mundo literário consegue ainda ser um estrondoso sucesso nos escaparates das livrarias. Murakami não se prende a nenhuma fórmula literária, deixando a sua escrita fluir, em cada livro, de uma forma tão leve que chega a criar a ilusão de uma certa simplicidade. Quando na verdade, a densidade humana de cada uma das suas personagens é o que realmente importa nos seus livros, e o factor determinante para que sejamos cativados desde a primeira página.

Uma das principais críticas a este romancista, é o facto de nos seus livros, Murakami se prender muito ao modo de vida ocidental e até à própria literatura ocidental, em detrimento da cultura nipónica. Ora, pessoalmente, creio que são as experiências pessoais de cada um que influenciam aquilo que escrevemos e não o facto de termos nascido "cá ou lá", pelo que o facto de Murakami ser um romancista influenciado pela literatura americana, pela beat generation, como também pela nouvelle vague, é inevitável que tais factos não se traduzam na sua obra. A diferença, seja na literatura, seja na música, seja no que for, é sempre positiva, nem que seja por ser mais uma opção de escolha. E neste caso concreto, ainda bem que Haruki Murakami ousa em ser diferente, todos temos a ganhar.

Sputnik, meu Amor, é provavelmente o melhor título que Murakami poderia ter encontrado para este livro, e isto porque, é inevitável não concluirmos que as três personagens do livro giram na órbita umas das outras como se fossem satélites artificiais, como que o centro gravitacional que as prende a este mundo girasse na obsessão amorosa que alimenta este triângulo. Por um lado temos Sumire que ambiciona ser escritora e que se apaixona por Miu, uma mulher que fez fortuna na importação de vinho e que encerra em si alguns segredos. Por outro lado temos um amigo de Sumire, que a ama em segredo, e que é o narrador neste livro. Acresce ainda que "sputnik" é a palavra russa para "companheiro de viagem", pelo que não deixa de ser curiosa a ressonância que o título tem em toda a história, pelos caminhos que vão sendo trilhados na busca de um sentido para o mundo, para nós próprios.

"Na primavera dos seus vinte e dois anos, Sumire apaixonou-se pela primeira vez na vida. Foi um amor intenso como um tornado abatendo-se sobre uma vasta planície -, capaz de arrasar tudo à sua passagem, atirando com todas as coisas ao ar no seu turbilhão, fazendo-as em pequenos pedaços, esmagando-as por completo. Com uma violência que nem por um momento dava sinal de abrandar, o tornado soprou através dos oceanos, arrasando sem misericórdia o templo de Angkor Vat, reduzindo a cinzas a selva indiana, tigres e tudo, para depois em pleno deserto pérsico, dar lugar a uma tempestade capaz de sepultar sobre um mar de areia toda uma exótica cidade fortificada. Em suma, um amor de proporções verdadeiramente monumentais. A pessoa por quem Sumire se apaixonou, além de ser casada, tinha mais dezasseis anos do que ela. E, devo acrescentar, era uma mulher. Foi a partir daqui que tudo começou, e foi a partir daqui que (quase) tudo acabou."

Um livro que começa assim ... nunca acaba quando se fecha.

O regresso antes de partir

2006-08-05T18:30:00.000-07:00

Sinto-me uma estranha no meu próprio blog após uma ausência tão demorada, não sabendo bem como regressar a este canto, pelo que cada "clicar do rato" será como um primeiro passo que procura conhecer o caminho que se vai desfazendo debaixo dos pés.

A partilha das emoções vividas com os livros chega através da reciclagem de memórias e rascunhos perdidos, pelo que os posts que se seguem ficarão sempre aquém do que realmente deveriam ser.

What Does Your Soul Contain?

2006-02-14T15:00:00.000-08:00

Try this ..

http://quizilla.com/users/SabrilDevereux/quizzes/What%20does%20your%20soul%20contain? (lots of pics and lots of outcomes)/

E a minha alma contém ..... tchan tchan tchan tchan

Your soul contains Beauty. You are beautiful on the
inside which is the only place that counts!
Your beauty shines through and people love
it. Think beautiful be beautiful!

(Acabara-se os questionários, por agora)

What Kind Of Writer Are You?

2006-02-14T14:50:00.000-08:00

Vão por este caminho
http://quizilla.com/users/edeainfj/quizzes/What%20kind%20of%20writer%20are%20you?

That's me ... I guess

You're a Narrative writer!

Onde é a porta de saída?

2006-02-14T10:24:00.000-08:00

Sou completamente contra a palhaçada com que certos dias do ano são transformados por interesses puramente comerciais. Logo, para mim, o dia 14 de Fevereiro é e será somente o dia 14 de Fevereiro. Não preciso que alguém venha instituir um dia especial para que o namoro possa ser celebrado enquanto tal. Dispenso na totalidade a saloiada com que certos casalinhos se passeiam com flores e peluches manhosos. E o melhor, é que digo isto, numa perspectiva puramente imparcial, sem quaisquer nuances negativas ou ressabiadas, de alguém que não sabe amar.

Se um casal precisa e um dia especial para lhe recordar o que significam um para o outro, então algo está errado, cuja solução não se encontra, de certeza, numa caixa de bombons.

Ponto Final Parágrafo

2006-01-17T13:17:00.000-08:00

Redassão

"O mano"

Quando eu tiver um mano, vai-se chamar Herrare porque Herrare é o mano.
Eu vou gostar muito do meu mano.

Fim.

Happy Birthay Mr. Sakamoto

2006-01-17T02:31:00.000-08:00

São 53 anos de puro génio e criação. Obrigada.

Leituras VIII

2006-01-13T14:41:00.000-08:00

Devo dizer que estou a sentir algumas dificuldades para escrever o que quer que seja sobre este último livro de José Saramago. E a principal delas, é sem dúvida o facto de já o ter lido há algum tempo atrás, diria mesmo há uns 2 meses, pelo que o tempo passado já se encarregou de apagar alguns pormenores que na altura me pareceram importantes partilhar.

Ainda assim, e antes de falar da obra propriamente dita, devo dizer que depois de José Saramago ter recebido o Prémio Nobel, não houve nenhuma das suas obras que me entusiasmasse tanto quanto esta. Não que eu não tenha gostado da Caverna ou até mesmo do Homem Duplicado (até gostei bastante), mas chegava ao final dos livros com a sensação que faltava qualquer coisa com o "sabor" a Saramago. Nem sei bem como explicar, mas por exemplo quando li o Memorial do Convento, o Ensaio sobre a Cegueira, o Evangelho Segundo Jesus Cristo, eu não conseguia pensar em mais nada a não ser nos livros que estava a ler, era completamente absorvida pelas histórias, uma entrega que me fazia deitar e acordar a horas impróprias só para poder ler mais um pouco. E agora, com "As Intermitências da Morte", eu voltei a reencontrar o Saramago que tanto gosto, e que faz com que seja um dos meus autores de eleição.

Este livro, começa logo com uma ideia fabulosa, a morte (e nem me atrevo a escrever com "m" maiúsculo, quem leu ou vier a ler o livro, entederá muito bem porquê) que deixa de matar sem que haja alguma razão para isso. Uma morte que se personifica na sua forma de ser e que se apaixona, como o mais comum dos mortais. A morte a maior verdade da nossa vida, e que nós tentamos a todo o custo mitigar, aparece aqui despida das suas vestes sombrias, e desperta em nós até uma certa simpatia e curiosidade.

Saramago foi, a meu ver, pela forma como abordou o tema "morte" absolutamente soberbo. Numa primeira parte do livro, faz referência às questões práticas sobre a inoperância da morte, como o que fazer aos corpos dilacerados que não morrem e permanecem em constante agonia, os idosos que se encontram demasiado cansados para continuarem a viver, como suportar o sistema de reformas e pensões, etc. e tal. Na segunda parte, passamos a viver cada página com a morte propriamente dita, assitimos aos seu diálogos, às suas dúvidas, às suas certezas, ao seu enamoramento por um violoncelista, à forma como se compadece com a dor humana, procurando humanizar um pouco a maneira como trata as pessoas, avisando-as com uma semana de antecedência sobre a sua morte através de uma carta de cor violeta (o que é capaz de ser um pouco assustador).

Um livro que acaba tal como começa, como se de um ciclo se tratasse. Mas também tem sido assim desde os primórdios dos tempos, a vida sucede à morte, assim como a morte sucede à vida. Um livro onde todos nós nos reencontramos, não com a imagem tradicional da morte que nos apavora, mas com uma morte que até é capaz de se apaixonar e chorar.

Tu, que te havias habituado a poder o que ninguém mais pode, vias-te ali impotente, de mãos e pés atados, com a tua licença para matar zero zero sete sem validez nesta casa, nunca, desde que és morte, reconhece-o, havias sido a esse ponto humilhada. Foi então que saíste do quarto para a sala de música, foi então que te ajoelhaste diante da suite número seis para violoncelo de johann sebastian bach e fizeste com os ombros aqueles movimentos rápidos que nos seres humanos costumam acompanhar o choro convulsivo, foi então, com os teus duros joelhos fincados no duro soalho, que a tua exasperação de repente se esvaiu como a imponderável névoa em que às vezes te transformas quando não queres ser de todo invisível. (...) talvez as cousas que sucedem no mundo se expliquem pela ocasião, por exemplo, o luar deslumbrante que o músico recorda da sua infância teria passado em vão se ele estivesse a dormir, sim, a ocasião(...)

Regresso

2006-01-13T14:04:00.000-08:00

Já passaram 13 dias desde o início do ano e só agora regresso a este meu cantinho virtual para desejar um bom ano a todos os que me lêem.

Como não gosto muito de promessas, não vou prometer uma presença mais assídua, mas procurarei postar mais e responder aos comentários que, muito simpaticamente, vão sendo aqui colocados.

Um bem haja a todos, e os desejos de um excelente 2006.

O meu avô

2005-11-29T12:29:00.000-08:00

Não quero cair no cliché de dizer que tudo aquilo que sou hoje, é apenas um reflexo de tudo o que me ensinaste, mas não há outra verdade além dessa.

O teu caminho de 83 anos de vida, que hoje se completa, é a estrada mais bonita que algum dia conheci, e com mais riqueza humana e sabedoria que pode existir num ser humano.

Contigo aprendi que as mãos que conhecem a terra e as sementes, nem sempre são as mais rudes, pois foram essas mesmas mãos que pela forma como agarravam os livros me fizeram gostar tanto de ler.

Muitos Parabéns Avô!

Glamour

2005-11-17T11:10:00.000-08:00

Regresso a este meu espaço após uma ausência forçada pela minha preguicite aguda, e devo dizer que regresso numa fase em que me sinto muito irritadiça, em que tudo me enerva, nomeadamente a forma como as pessoas falam. E uma das coisas que me irrita solenemente é a forma como é pronunciada a palavra "glamour", como se fosse uma palavra francesa (a transcrição fonética será qualquer coisa como [glamur]), quando se trata de uma palavra escocesa. Ora, ouvir um locutor de uma rádio qualquer, às 7.3o numa fila de trânsito, a dizer não sei quantas vezes "glamur", quase que dá vontade de pegar numa moca e partir tudo à volta. Contudo esta mulher das cavernas que vos escreve, encontra-se demasiado civilizada para um comportamento assim, pelo que me resta partilhar convosco este pequeno esclarecimento e esperar que aprendam qualquer coisa comigo.

Já agora, e para quem quiser saber mais, aqui fica este pequeno excerto sobre a palavra "glamour",

A palavra “GLAMOUR” vem do escocês e tem sua origem na palavra “GRAMMAR”, “gramática”. Nos tempos medievais, somente poucos clérigos sabiam ler e escrever e tinham conhecimento de gramática. Para todos os outros, a gramática era associada a práticas ocultas, misteriosas e mágicas. Naquela época, a palavra “GRAMMAR”, em inglês, significava “encantamento”, “feitiço”. Em escocês, a palavra era escrita com “L” em vez de “R”, como “GLAMMAR” e, mais tarde virou “GLAMOUR”. “GLAMOUR”, no sentido acual - qualidade excitante e extraordinária que faz com que certas pessoas ou coisas pareçam atraentes, charmosas e na moda - vem do século XX e da influência do cinema americano.

De qualquer forma, a moca está guardada e bem à mão ;)

She's the one

2005-10-05T18:25:00.000-07:00

I used to be like this ...

Now, I am MIMI KELLY!!!

Homenagem à melhor professora do mundo, a minha mãe

2005-10-05T17:30:00.000-07:00

Eu sei que venho com um dia de atraso, mas mesmo assim não podia deixar passar este dia sem dizer uma palavrinha depois do que aconteceu esta manhã.

A minha mãe é professora, e obviamente a melhora professora do mundo assim como é a melhor mãe do mundo, porque é a minha. Acontece que esta manhã, estava a dar um programa sobre música, na SIC Notícias, e falaram dos Sigur Rös e do novo trabalho Takk, enquanto se ouvia a música destes, seguiu-se este diálogo com a minha mãe:

Mãe - Tenho de comprar este CD.
Eu - Não vale a pena comprares, porque eu já o tenho.
Mãe - Óptimo. É para os meus meninos ouvirem durantes as aulas.

Digam lá se esta não é a melhor professora do mundo?

(qualquer comentário negativo, será apagado de imadiato)

Leituras VII

2005-10-05T16:53:00.000-07:00

A forma como Nick Hornby se apresenta neste livro é absolutamente prodigiosa, não só porque consegue falar na 1.ª pessoa por quatro personagens completamente diferentes entre si, mas também porque consegue falar do suicídio, sem o fazer de uma forma sombria e negativa. Aliás, Hornby pincela aqui e ali alguns momentos humorísticos, precisamente para desanuviar o enredo, que por vezes se torna demasiado sério.

Há que reconhecer que o talento de Hornby para a descrição de comportamentos humanos melhora de livro para livro, e que neste atinge um patamar, com que muitos escritores sonham mas poucos alcançam. O que me parece um óptimo motivo para que ser lido.

Estamos perante a história de 4 desconhecidos. Martin, um apresentador de TV que após a condenação por ter relações sexuais com uma miúda de 15 anos, acaba por perder a família, a carreira, a vida estável que tinha, caindo em desgraça. Maureen, uma mulher de meia idade e mãe de Marty que é deficiente profundo. Jess, uma rapariga adolescente bastante inconstante e inconsequente nas suas acções. E JJ, um músico falhado e sem ambições. Os 4 encontram-se, na noite de Ano Novo, no telhado do Toppers' House, um dos edíficios mais altos de Londres (e lugar bastante comum entre os suicidas, devido à sua altura), quando estão prestes a suicidar-se. Contudo, a inibição de o fazerem à frente uns dos outros, leva-os a passarem o resto da noite juntos, partilhando as histórias das suas vidas.

A acção a partir desse momento é alimentada por uma série de peripécias em que as personagens parecem estar ligadas entre si por cordas, onde um leve puxão com mais força, pode colocar em perigo o ténue equilíbrio que existe nas suas vidas.

"E de repente, por um momento apenas, senti-me bem. Também ajudou o facto de adorar Guiness fria; ajudou o facto de eu amar verdadeiramente o Ed e a Lizzie. Aliás, ter amado, ou quase os amar, ou amá-los e odiá-los, ou seja lá o que for. E talvez pela primeira vez nos últimos meses, reconheci uma coisa, uma coisa que estava escondida nas minhas entranhas, ou no fundo da minha cabeça - pelo menos, num lugar onde podia ignorá-la. E o que reconheci foi o seguinte: eu não me tinha querido suicidar por odiar viver, mas antes por amar viver. E a verdade é, acho eu, que a maior parte das pessoas que pensam suicidar-se pensam o mesmo - acho que foi assim que se sentiram a Maureen, a Jess e o Martin. Eles amam a vida, mas a vida deles está toda lixada, e foi por isso que os conheci, e é por isso que ainda estamos todos cá. Fomos até ao telhado porque não conseguíamos encontrar maneira de a recuperarmos, e como estávamos tão fora dela ... Isso dá mesmo cabo de nós, meu. Por isso, é um acto de desespero, e não de niilismo. É matar por piedade, e não assassinar. (...) E não sei que diferença faz, este clarão súbito. Eu não queria propriamente agarrar a vida num abraço apaixonado e jurar nunca mais a abandonar até ela se ir embora. De certo modo, isso ainda piora mais as coisas, não as melhora. quando paramos de fingir que tudo é uma merda e só queríamos era livrar-nos dali para fora, que é a história que ando a contar a mim próprio há algum tempo, as coisas tornam-se ainda mais dolorosas. Dizermos a nós mesmos que a vida é uma merda é um anestésico, e quando paramos de tomar o analgésico deixamos de saber como nos dói e aonde, e esse tipo de dor também não faz lá muito bem às pessoas."

E assim passam os dias ....

2005-09-29T19:27:00.000-07:00

(Foto de Luís Ventura)

Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos, como animais envelhecidos:
se alguém chama por nós não respondemos,
se alguém nos pede amor não estremecemos,
como frutos de sombra sem sabor,
vamos caindo ao chão, apodrecidos.

Eugénio de Andrade

Sons

2005-09-29T18:12:00.000-07:00

Este álbum é tão bom, mas tão bom que devia ter uma versão tipo saco de soro, para nós enfiarmos directamente na veia e ficar a fazer parte da nossa corrente sanguínea.

31 Canções

2005-09-29T17:54:00.000-07:00

Aqui vai a resposta aos meu desafio, que muitas dores de cabeça me deu para que fossem mesmo 31 canções:

Aimee Mann - Invisible Ink

Air - Alone in Kyoto

Amália Rodrigues - Gaivota

Beatles - Hey, Jude

Beck - Everybody's Gotta Learn Sometimes

Ben Harper - Strawberry Fields Forever

Björk - Joga

Bryan Ferry - More Than This

Chico Buarque - Valsinha

David Bowie - The Man Who Sold The World

David Fonseca - Haunted Home

Elis Regina e Tom Jobim - Por Toda a Minha Vida

Jacques Brel - Ne Me Quitte Pas

Josh Rouse - Flight Attendant

Kate Bush - Running Up That Hill

Madonna e Massive Attack - I Want You

Massive Attack - Angel

Pearl Jam - Evenflow

Pedro Abrunhosa - Mais Uma Noite a Vencer

Pixies - Gigantic

Prince - When The Doves Cry

Rufus Wainright - Across the Universe

Ryuichi Sakamoto - Lost Child

Ryuichi Sakamoto e Morelembaum2 - Estrada Branca

Ryuichi Sakamoto e David Sylvian - World Citizen

Ryuichi Sakamoto e David Sylvian - Forbidden Colours

Samuel Barber - Adagio for strings

Sérgio Godinho - Mudemos de Assunto

Sérgio Godinho - Dancemos no Mundo

Smashing Pumpkins - Tear

The Cure - Lullaby

Tom Waits - I Hope I Don't Fall in Love With You

Portugal dos Pequeninos

2005-09-25T16:00:00.000-07:00

Atendendo ao panorama televisivo que vivemos nos dias de hoje é de salutar a reportagem transmitida ontem pela SIC sobre a dor dos pais que vêem os seus filhos morrer. Foram testemunhos comoventes, mas sem cairem na pieguice do coitadinho como costuma ser apanágio em outros pseudo-canais aqui do burgo.

Fiquei muito impressionada e até mesmo revoltada com o depoimento de uma senhora de 87 anos, que há dois anos que quer fazer o funeral ao filho e não pode por causa de uma série de burocracias legais. Resumindo o tal depoimento, tinha esta senhora um filho com 41 anos, toxicodependente, que no dia seguinte a ter começado a trabalhar como motorista de táxi, suicidou-se, atirando-se da Ponte 25 de Abril. Mais tarde veio a ser descoberto um corpo, cuja descrição física correspondia exactamente ao filho dessa senhora, mas o reconhecimento não foi possível dado o elevado grau de decomposição, tendo sido necessário recorrer ao exame de ADN. Ora, é exactamente o resultado desse exame que a tal senhora espera há dois anos, de nada valendo os constantes pedidos de informação sobre o andamento do processo. É vergonhoso que isto ainda aconteça nos dias de hoje, é vergonho que se faça isto a alguém que tem 87 anos, é vergonhoso que se faça isto a alguém que enquanto ser humano merece ser respeitado na sua dor mais profunda, é vergonhoso que exijam desta senhora um novo requerimento ao Juiz para que o processo possa acelerar quando assistimos à impunidade com que a Justiça trata os nossos autarcas corruptos.

Só lamento não poder fazer nada por esta senhora, resta-me a indignação perante um país mesquinho onde a Senhora Justiça há muito não actua com os olhos vendados.

Prendemos as mãos

2005-09-19T22:00:00.000-07:00

Prendemos as mãos na ansiedade um do outro, descobrindo que há palavras que não são somente palavras.

Prendemos as mãos quando mais nada havia para prender, afastando as vozes das árvores que vivem como fantasmas em florestas abandonadas e devoram os raios que se escondem na penumbra.

Prendemos as mãos como todas as mãos que se prendem, despertando as alvoradas que acordam os dias submersos e mergulhados em estilhaços que pisamos no chão.

Prendemos as mãos nos lábios um do outro, desejando que o nosso mundo se resumisse todo num só beijo, para que a vida fosse tão fácil de partilhar como um sorriso.

Prendemos as mãos sem redes que suportem a queda de um horizonte, esperando que todas as noites comecem como todos os dias ... com um abraço.

Mónica

Desafio

2005-09-19T20:58:00.000-07:00

Estou a pensar em postar as minhas "31 canções", apesar de achar que não devo ter assim tantas como Nick Hornby. Gostava que vocês fizessem o mesmo, que pelo menos deixassem uma outra música que vocês gostem realmente.

Leituras VI

2005-09-19T18:52:00.000-07:00

O segundo livro não ficcionado de Nick Hornby (o primeiro foi Fever Pitch, sobre a sua paixão sobre o futebol), que após a adaptação ao cinema do seu best-seller Alta Fidelidade passou a ser considerado um autor de culto. É o terceiro livro de Hornby que leio (além do Alta Fidelidade, li o Como Ser Bom e estou a ler actualmente Um Grande Salto ... sim, eu adoro a forma como Hornby escreve), pelo que as expectativas só podiam ser boas.

No fundo, estamos perante uma autobiografia que tem como cenário principal as canções que acompanharam (e acompanham) Nick Hornby ao longo da sua vida, mas ao contrário do que acontece normalmente nas autobiografias, não é a vida do autor que importa, mas sim as músicas em si mesmas,

Só podemos partir do princípio que as pessoas que dizem que o seu disco preferido de sempre lhes faz lembrar a sua lua-de-mel na Córsega, ou chihuahua da família, não gostam particularmente de música. O que eu queria acima de tudo era escrever sobre o que me levava a amá-las, e não sobre o que eu trazia a essas canções.

As 31 canções escolhidas por Hornby não podiam ser mais diferentes umas das outras, mas o resultado final da sua escolha também não poderia ser outro, porque nós não somos um só, cada momento tem o seu próprio reflexo na nossa forma de ser. Portanto, nem me interessa discutir o critério de escolha de Hornby, primeiro - e recorrendo a um cliché - gostos não se discutem, e segundo porque se a música é uma manifestação de sentimentos e sabendo que o ser humano não é monocórdico na sua forma de ser, é natural que Nelly Furtado surja ao lado dos Led Zeppelin.

Doiro

2005-09-19T17:38:00.000-07:00

Doiro

Corre, caudal sagrado,

Na dura gratidão dos homens e dos montes!

Vem de longe e vai longe a tua inquietação:

Corre, magoado,

De cachão em cachão,

A refractar olímpicos socalcos

De doçura

Quente.

E deixa na paisagem calcinada

A imagem desenhada

Dum verso de frescura

Penitente.

MIGUEL TORGA, Antologia Poética

O que nos vai na alma

2005-09-03T17:38:00.000-07:00

No entanto às vezes, muito de vez em quando, há canções, livros, filmes e fotografias que exprimem o que somos na perfeição. E não o fazem necessariamente por palavras ou por imagens; a associação é muito menos directa e mais complicada do que isso. Quando estava começar a escrever a sério, li Dinner at the Homestick Restaurant, de Anne Tyler, e de repente compreendi o que era, e o que queria ser, desse por onde desse. Trata-se de um processo semelhante ao da paixão. Não escolhemos necessariamente a melhor pessoa, nem a mais sensata, nem mais bonita; há um processo diferente a decorrer. Havia uma parte de mim que preferia ter optado por Updike, Kerouac, ou DeLillo - alguém do sexo masculino, pelo menos, possivelmente alguém um pouco mais opaco, e certamente alguém que dissesse mais palavrões - e embora tenha sentido admiração por esses escritores em diversos períodos da minha vida, a admiração é uma coisa muito diferente da que estou a falar. Estou a falar como se entendesse - ou pelo menos a sentir que entendo - todas as decisões artistícas, todos os impulsos, a alma tanto da obra como do seu criador. "Isto sou eu" foi o que me apeteceu dizer quando li o romance rico, triste e adorável de Tyler. "Eu não sou um personagem, não tenho nada a ver com autora nem passei pelas experiências de que ela fala. Mas mesmo assim, é assim que me sinto por dentro. Era assim que a minha voz soaria, se eu algum dia encontrasse uma voz."E acabei por encontrar uma voz, e ela era a minha e não a dela; mas apesar de tudo, o processo de identificação era tão forte que ainda não sinto que me tenha conseguido exprimir assim tão bem, de uma maneira tão completa, como Tyler exprimiu o que me ia na alma naquela altura.

NICK HORNBY in 31 Canções

Leituras V

2005-09-03T17:03:00.000-07:00

A leitura deste livro é, naturalmente, a consequência do visionamento desse grande blockbuster de Verão, realizado pelo Tim Burton e protagonizado pelo ........ aiiiiiiiiiiii ........ aiiiiiiii ......... aiiiiiiiiii (preciso de respirar fundo) Jooooooooooooooooooooohnny Depp.

Claro que o filme não é tal e qual o livro, mas também o que importa é a lição de moral doce e achocolatada que é dada aos meninos mal comportados, e essa sim, é a verdadeira protagonista do filme e do livro. Se Burton é conhecido pela sua imaginação ilimitada nos filmes que realiza, Dahl não lhe fica atrás nos livros que escreve. É a primeira vez que leio este autor, e fiquei até surpreendida por ser um autor super conhecido, sendo os seus livros de leitura obrigatória no ensino básico norte-americano. Pois além da parte lúdica há nas suas histórias uma importante vertente educativa e moralista (digo moralista, sem a carga negativa com que usamos muitas vezes esta palavra), com o objectivo de criar uma sociedade melhor (a semelhança do que acontecia com as fábulas de La Fontaine).

Aconselho este livro doce e cremoso a todos que ainda têm uma criança dentro de si e que não se importam com as borbulhas provocadas pelos chocolates ;)

Esclarecimento

2005-09-03T16:32:00.000-07:00

Encontrei o texto seguinte num site sobre o escritor Gabriel Garcia Márquez, e como muitos de vós devem ter recebido o mail em questão, assim como eu recebi, achei importante partilhar este esclarecimento convosco. Pois o tal mail, além de ser lamechas e piroso ainda consegue ser falso quanto ao seu conteúdo.

"Em nossos dias circula pela Internet um texto cuja autoria foi atribuída a García Márquez, um tipo de "carta de despedida", pois estaria o autor prestes a falecer em virtude de um câncer linfático. Segundo a "Crônica do falso adeus" de Orlando Maretti, "Gabriel García Márquez, ou Gabo, para os amigos, ... não apenas negou, pela imprensa, que estivesse em estado terminal como também espinafrou a pieguice do texto e seu autor, identificando-o como um subliterato latino-americano. Em recente entrevista ao jornal espanhol El País, o escritor colombiano lamenta a repercussão do texto."

Leituras IV

2005-09-03T16:25:00.000-07:00

Apesar de este romance só ter sido publicado em 1994, a sua história começou a escrever-se na cabeça de Gabriel Garcia Márquez muitos anos antes, quando em 1949, sendo ainda um jovem jornalista, fora destacado para cobrir a remoção das criptas funerárias do Convento de Santa Clara. Durante essa remoção foi descoberto um cadáver com uma cabeleira de 22 metros e 11 centímetros de uma Sierva María de Todos los Ángeles, o que fez recordar a este escritor colombiano uma velha história que a sua avó lhe contara sobre uma marquesa de longa cabeleira, que morrera muito nova por causa do ataque de um cão raivoso, e, desde então havia sido considerada uma mártir, sendo-lhe atribuídos diversos milagres.

Márquez aproveitando-se destes factos acaba por criar a sua própria história, a qual não poderia deixar de ser uma história de amor, neste caso entre Sierva María e um padre espanhol Cayetano Delaura, que sob o pretexto de a exorcizar acaba por se apaixonar por ela,

E sem lhe dar tempo a sentir pânico libertou-se da matéria podre que o impedia de viver. Confessou-lhe que não passava um momento sem pensar nela, que tudo o que comia e bebia tinha o sabor dela, que a vida era ela a toda a hora e em todos os lugares, como apenas Deus tinha o direito e o poder de ser e que o prazer supremo do seu coração seria morrer por ela.

A minha apreciação a um livro de Gabriel Garcia Márquez nunca poderá ser imparcial, ou não fosse O AMOR NOS TEMPOS DE CÓLERA, a história de amor mais bonita que algum dia alguém já escreveu. Folhear um livro de Garcia Márquez é sentir os aromas exóticos e o calor húmido dos trópicos a soltar-se de cada página, e sobretudo, é encontrar o amor na sua forma mais ternurenta e comovente. Creio, que só por isso, já vale a pena ler este livro.

Leituras III

2005-09-02T23:52:00.000-07:00

O que me levou a ler este livro, foi sem dúvida a esperança de encontrar a elegância e a precisão na descrição das relações humanas como já havia acontecido no livro "As Horas". Contudo, estava longe de imaginar que Cunningham pudesse ir ainda mais longe deixando-me completamente dependente das suas páginas.

O livro resulta do encontro de três personagens (Jonathan, Bobby e Clare) distintas que buscam o amor e a amizade construindo a sua própria família, longe dos convencionalismos sociais e com a consciência da fragilidade das relações modernas, sendo uma constante o desequilíbrio desta relação tripolar (e nisto cunningham é absolutamente genial).

Este é daqueles livros que não se lêem mas que se vivem, porque todos nós procuramos a nossa casa, em que as paredes sejam de abraços e a lareira seja alimentada com o calor de alguém que nos ame, independentemente das imperfeições dos nossos acabamentos.

Já agora ...

2005-09-01T21:02:00.000-07:00

(no canto superior esquerdo há uma pequena informação sobre a transmissão em simultâneo para a SIC e para a SIC Notícias)

Importam-se também de transmitir na SIC Comédia??????

Já tenho as "valises" prontas

2005-07-30T23:16:00.000-07:00

Vou de férias durante uns dias, como sempre cheia de tralha e com uma música que não me sai da cabeça, "Bucky done gone" da gaja aqui de cima, que eu acho o máximo.

Até ao meu regresso e espero que PARA VOSSO BEM, não se esqueçam do meu aniversário AHAHAH AHAHAH AHAHAH AHAHAH!!!!!! (este riso é suposto ser maléfico e vocês ficarem completamente assustados) ;)

Questionário cinéfilo

2005-07-25T19:43:00.000-07:00

O Juom mandou-me este questionário e bem que podia ter-me deixado copiar as respostas para ser mais rápido, mas nãaaaaaaao. INBEJUOSO!!!!!

Este questionário criado pelo migueL (não faço a mínima ideia de quem seja), e parece que o desafio é depois cada um fazer o mesmo no seu blog.

1. O que é para ti o Cinema?

É um caleidoscópio de emoções humanas captada por alguns homens que são projectadas no interior de outros homens.

1.1 Como o encaras: Arte ou Entretenimento?
A magia do cinema reside precisamente aí na capacidade de ser arte ou entretenimento.

2. O que tem de ter um cineasta para que possas admirar a sua obra?
Tem de ter paixão pelo que faz.

3. O que tem de ter um actor/actriz para apreciares a sua interpretação?
Tem de ter a capacidade de entrega total à personagem, anular-se completamente enquanto pessoa e renascer no papel que faz.

4. O que preferes: créditos iniciais ou créditos finais? Porquê?
Sinceramente, é me indiferente.

5. Achas que as barreiras que separam o cinema das outras artes podem, em circunstância alguma, ser quebradas?
As diversas formas de arte não são formas estáticas, e a interacção entre as mesmas é perfeitamente viável. Alías, é até bastante comum os artistas plásticos recorrerem a projecções cinematográficas para melhor ilustrarem as suas criações.

6. Passo o desafio a...
A quem quiser responder.

Leituras II

2005-07-24T16:23:00.000-07:00

Ao ler este livro deparei-me com a minha velha luta perante um livro que não me agrada, "deixar o livro a meio ou prosseguir?", pois se há tanto para ler e tão pouco tempo porquê persistir em algo que só nos faz querer que as folhas se leiam a si próprias dando descanso aos nossos olhos?! Mas eu por princípio, não sou capaz de deixar um livro a meio (é uma das minhas maiores paranóias) e, portanto, chego sempre até à última página ainda que muito a custo.

Dan Brown descobriu um "filão de ouro" que o faz ser reconhecido mundialmente pelos seus best-sellers, não por escrever bem mas por saber explorar supostos segredos da Igreja Católica (não vou discutir se as conspirações que relata têm algum fundamento porque não sou versada no tema, apenas me interessando a intriga policial narrada). Creio que o único aspecto positivo é a forma desembaraçada como escreve, recorrendo a capítulos pequenos cuja solução dos problemas apresentados só é revelada mais adiante, tornando a sua leitura fácil e rápida, pois o leitor quer ir sempre um pouco mais longe na história (fórmula usual nos policiais).

E foi precisamente o facto de ser um livro fácil de ler que fez com que chegasse ao fim, mas com a certeza que seria muito mais interessante e menos chato se tivesse menos umas trezentas páginas.

Ainda assim e para quem esteja interessado, Dan Brown escreve Anjos e Demónios com base nos trabalhos do escultor Gian Lorenzo Bernini (1598-1980), os quais apresentariam símbolos ocultos que seriam pistas para uma conspiração da lendária sociedade secreta dos Illuminati contra a Igreja Católica, revelando uma ameaça de atentado por ocasião da escolha de um novo Papa.

Como pequena vingança apetecia-me dizer quem é o mentor da conspiração (apesar de se ver logo quem é, ninguém na igreja percebe tanto de ciência ... oops ... escapou-se).

Eu, a Susani e o Toto Cutugno na Linha de Sintra

2005-07-22T16:20:00.000-07:00

Estava eu a fazer a minha cama, tendo a televisão ligada num desses canais que transmitem programas maravilhosamente pirosos logo pela manhã, quando num dos intervalos de 726 minutos ouço o anúncio aos Greatest Hits do Grande Toto Cutugno. Eu bem sabia que tantas horas de piroseira matinal haveriam de servir um dia para alguma coisa.

Na verdade, eu não conheço muito do Toto Cutugno .... pronto, eu assumo ... só conheço uma música o "L'italiano", mas para mim basta, porque me traz recordações maravilhosas das idas para faculdade com a minha amiga Susani.

Não sei bem como começou, nem o porquê, mas numa das manhãs comecei a cantar com voz rouca o L'italiano, ficando toda a carruagem a rir, e sobretudo nós as duas, com as lágrimas a escorrer face abaixo,

"Lasciatemi cantare
con la chitarra in mano
lasciatemi cantare
sono un italiano"

Claro, que a partir daí, o show propagou-se para outras carruagens, vinham pessoas de todo o lado, até da linha de Cascais preferiam andar na Linha de Sintra, já para não falar das perdas consideráveis que sofreu a Fertagus e ainda toda a linha do Norte.

Nós mais o Toto Cutugno é que éramos o verdadeiro arrastão, por arrastarmos tantas pessoas (sim, eu sei que foi uma piada forçada, but who cares???)

"Lasciatemi cantare

con la chitarra in mano

lasciatemi cantare

una canzone piano piano

Lasciatemi cantare

perche' ne sono fiero

sono un italiano

un italiano vero"

Obrigada Toto pelas garagalhadas que nos proporcionavas logo às 8 da manhã.

O Cachecol

2005-07-20T19:49:00.000-07:00

Já são três da tarde e ele está atrasado para chegar a lado nenhum, corre para a estrada, mas o sinal dos peões acaba de mudar para verde e ele tem de atravessar quatro faixas que seguem de norte para sul e outras quatro que seguem de sul para norte.
Do outro lado, que por acaso não é o lado nenhum, ondula um cachecol no pescoço dela. Uma das pontas do cachecol, a ponta esquerda, arrasta pelo chão, perdendo as suas fibras no leve roçar ao passeio, que sem ninguém se aperceber vibra a esta subtil manifestação de carinho. Também ela espera atravessar para o outro lado, atravessando primeiro as faixas que seguem de sul para norte e depois as faixas que de norte seguem para sul.
Ele sente que não tem o mesmo tempo que o tempo, e que três minutos podem ser mais do que três minutos, quando um lugar chamado lugar nenhum espera por nós.
Ela tem tempo, não espera por nada porque já sabe que este tempo há muito que estava para acontecer, e três minutos são apenas três minutos, o coração dela segue as batidas do universo.
Ele conta os carros que passam e faz cálculos sobre os que faltam passar. Quantos carros passam em três minutos? Passam mais de norte para sul ou será que passam mais de sul para norte? Questões imbecis que servem para ocupar o tempo que teima em manter-se fiel ao mesmo segundo conduzindo a um desperdício inútil de horas, horas tão úteis para chegar a lado nenhum.

Ela repara na ponta esquerda do cachecol que acaricia o chão, o cachecol que era vermelho começa a ganhar uma outra cor, para a qual não encontra nenhuma definição, nenhum dos nomes que conhece para cores se pode aplicar a esta nova cor do seu cachecol. Mas nem todas as coisas têm nomes e nem por isso deixam de ser coisas, e por isso a nova cor é isso mesmo uma nova cor, nada mais que uma nova cor, que no futuro poderá ser comprada em bisnagas de cor-de-nova-cor e habitar numa palete de tintas de óleo de um qualquer pintor ficando entre o cor-de-laranja, o cor-de-amarelo, o cor-de-azul, o cor-de-verde, o cor-de-rosa, o cor-de-lilás, o cor-de-vermelho.
São três horas e dois minutos e alguns segundos, o sistema automático de regulação dos sinais luminosos nesta cidade inicia o processo que impede os carros que seguem de norte para sul e os carros que seguem de sul para norte continuarem a sua marcha, ficando parados entre sul e norte ou norte e sul, no meio de lado nenhum.
O sinal dos peões mudou para verde, sendo que o relógio bateu as três horas e os três minutos. Ele avança como se toda a sua vida tivesse ensaiado este passo, não havendo a mínima hipótese de perder o rumo em direcção ao lado nenhum.
Do outro lado, ela inicia o mesmo passo com a mesma decisão arrastando atrás de si um cachecol que já foi vermelho, e que agora uma nova cor tem. Um cachecol que sem qualquer pudor continua acariciar o chão, ao mesmo tempo que ensaia uma dança sincronizada com os passos que o guiam. Um pas-de-deux perfeito, se o passo era dado pela perna direita ele deslizava da esquerda para direita, e da direita para esquerda quando a perna esquerda tomava a dianteira.

Ele tinha acabado de atravessar as faixas que seguiam de norte para sul, ela chegou ao mesmo espaço, tendo atravessado as faixas de sul para norte. Ali não havia direcção nenhuma, apenas duas pessoas lado a lado, cada uma do lado esquerdo da outra, apenas um cachecol, que já foi vermelho, as separava naquele momento e naquele lugar. Um cachecol que se esqueceu dos passos ensaiados, iniciando uma nova dança com alguém que já não tinha vontade de chegar mas de partir daquele lado nenhum, para qualquer lado onde melhor pudesse dançar e criar cores cujo nome não há.São três horas e cinco minutos e o chão ainda se sente feliz.

Terror de te amar

2005-07-19T22:09:00.000-07:00

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo

Mal de te amar neste lugar de imperfeição
Onde tudo nos quebra e emudece
Onde tudo nos mente e nos separa.

----------------------------------------

Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti eu criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
Como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Moniqui in love est

2005-07-19T21:35:00.000-07:00

O fim do dia

2005-07-19T19:47:00.000-07:00

As nossas sombras chegaram primeiro que nós à aldeia, desaparecendo antes de puderem anunciar ao que vínhamos.

Leituras I

2005-07-12T19:35:00.000-07:00

Não sou crítica literária nem tenho qualquer pretensão a tal, pelo que tudo o que escreverei de hoje em diante sobre os livros que me acompanham na mesa de cabeceira, não passarão de meras apreciações emotivas, e nada mais do que isso.

Pedro Paixão surge neste livro, mais uma vez (e muito bem) cercado pelo tema "amor", dele sugando todas as fórmulas químicas para transformar a sua solidão em algo mais, sabendo à partida que o verbo "amar não se conjuga no condicional". Reconhece que "muitas vezes ... as palavras são imprecisas. Não sabem dizer. São toscas, pouco nítidas, entregues ao mal entendido", ou ainda que "as palavras não são senão uma última tentativa de fixar o que não se deixa apanhar", mas nem por isso lhe falta o génio para expor aquilo que nos é comum a todos.

"O que mais quero de ti é muito mais difícil do que tudo que um corpo me pode dar. Quero que me ensines a amar, que ainda vou a tempo. Enquanto o prazer escapa entre os dedos finos sem deixar rasto, o amor, por definição, é eterno. Não tem princípio nem fim porque quem vive no seu presente vive na eternidade. E eu quero conhecer isso que sempre me faltou e falta."

"Só as almas são livres e eternas. Mas as almas não pertencem a este mundo. Estamos encurralados aqui, no espaço e tempo. Queremos sair daqui e não sabemos para onde. Daí a doce ilusão do amor, de uma religião só nossa em que o outro é eleito como único que nos salve desta miséria a todo o custo. Mas não há maneira. Há um acaso nisto tudo que se paga durante a vida toda. Por isso as lágrimas, as zangas, as pazes para que surjam mais zangas. Por isso tu e não outro porque o outro seria o mesmo que tu. Por isso o prazer que tudo faz esquecer, mas só por momentos, para que depois possamos voltar à aspereza das coisas, chocar contra a sua resistência. Mais vale a mentira do que a verdade para sempre encoberta. A verdade vem depois quando já nada há a esperar, quando voltamos depois de desfalecer. Por isso a perversidade em atrasar o prazer tanto quanto possamos, fabulando, mentindo, escondendo, fazendo-nos passar por quem não somos. Nós não somos nada senão o vazio que nos ocupa por instantes na agonia do tédio e da angústia. São os únicos momentos de verdade. É essa a certeza que tudo arrasa, levando todas as coisas de que é feito o mundo que habitamos, no solitário planeta, nas incontáveis estrelas e no indefinido. Como quem tomou o comboio errado e quer voltar para trás e perdeu as forças para tanto. Aliás apanhámos o comboio em movimento. Nada começámos, nada terminaremos. De nada serve perguntar pelo destino. (...)

Mas o amor não serve nada, nem ninguém. Atiramo-lo e ele volta para nós, até ao desfalecimento. Mas agora tudo tinha mudado, tudo se tinha invertido numa verdade maior. O que nos unia era a perversidade que nos dominava e nos fazia perder o medo do que quer que fosse, de nós próprios. Cometíamos o maior pecado, o da idolatria, em que um julgava poder salvar o outro, sós, sem mais ninguém no mundo e no céu que tudo envolve. Entre o sentido e a dissolução escolhêra-mos a dissolução, o que imperava."

Ai o Marlon ..

2005-07-01T22:12:00.000-07:00

Às vezes ele chegava ao café, pedia-me uma bica escaldada e sorria assim desta maneira para mim.

E eu toda derretida dizia "Ai Marlon Marlon és tão bom!"

E quando ia a sair mandava-lhe logo outro piropo para que não se esquecesse de mim durante o caminho até às obras no estaleiro "Oh Marlon deixas-me sempre em lume Brando!"

Pensar em ti ..

2005-07-01T00:34:00.000-07:00

Pensar em ti é coisa delicada.
É um diluir de tinta espessa e farta
e o passá-la em finíssima aguada
com um pincel de marta.

Um pesar grãos de nada em mínima balança,
um armar de arames cauteloso e atento,
um proteger a chama contra o vento,
pentear cabelinhos de criança.

Um desembaraçar de linhas de costura,
um correr sobre lã que ninguém saiba e oiça,
um planar de gaivota com um lábio a sorrir.

Penso em ti com tamanha ternura
como se fosses vidro ou película de loiça
que apenas com o pensar te pudesses partir.

António Gedeão

Vidas ...

2005-06-30T19:25:00.000-07:00

Acho que somos como um fundo de um rio. Somos o resultado de anos de sedimentarização. E se alguns desses sedimentos vão ficando, outros acabam por ser arrastados pela corrente para dar lugar a novos. E assim vão passando os dias moldados por mãos de luz e de sombra, a que vulgarmente chamamos vida.

Amigo

2005-06-30T13:10:00.000-07:00

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!

Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!

Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.

Amigo é a solidão derrotada!

Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill, No Reino da Dinamarca

A hora da sesta vs Agora Escolha

2005-06-29T21:30:00.000-07:00

Se há coisa que tenho saudades são as férias de Verão de três meses. Nessa altura fazia sentido chamar "férias grandes" às férias grandes, eram 92 dias de total despreocupação, em que só parava no dia antes do novo ano lectivo começar.

A minha avó Sebastiana chegava no último dia de aulas e normalmente eu já tinha feito as malas com umas duas semanas de antecedência com coisas completamente inúteis, desde roupa em excesso (tradição que se mantém ainda nos dias de hoje), a livros da escola que nunca eram tocados, a brinquedos trocados por correrias, a um saco cheio de medicamentos que nunca era aberto, enfim um número infindável de coisas que eu recusava deixar ficar em terra, com medo que me viessem a fazer falta. O pior mesmo era mudar de comboio em Campanhã, o peso das coisas, inexplicavelmente, parecia aumentar duas vezes, a que ainda era adicionado o farnel no mínimo com uns 10 kgs, o qual a minha avó não abdicava por nada e nos obrigava a comer até à última migalha.

A própria viagem de comboio já encerrava em si um pouco desse mundo fantástico que caracterizava as férias grandes, deixando adivinhar os dias fantásticos que ainda estavam para vir. E ao contrário dos dias de hoje, os comboios que circulavam na linha do Norte (ao longo do rio Douro) iam cheios de passageiros, mas para que eu e a minha irmã nãos fossemos apertadas nos bancos, sempre que o comboio parava numa estação, nós estendíamo-nos e fingíamos que estavamos a dormir (era mais esperta na altura do que sou agora).

Mas o melhor eram os dias passados em constante galhofa, a correr de um lado para o outro, a descer até ao ribeiro e ver quem regressava primeiro, a descobrir quem é que gostava de quem (eu devia estar apaixonada por uns 5, mas o único que gostava de mim era o Zé Parreco, que eu odiava), a brincar às escondidas em que valia esconder em toda aldeia (chegava a ser desesperante esperar pela última pessoa), a inventar brincadeiras, só havia uma coisa má .... a hora da sesta. Era um verdadeiro tormento ter de me deitar depois de almoço até às 4 da tarde, sem conseguir adormecer, a ouvir o tic-tac do relógio em câmara lenta, e nem valia a pena pedir para ficar a ver televisão, uma vez que só havia dois canais, e se um interrompia a emissão depois do telejornal do almoço o outro só começava lá para as 5 da tarde (porra, sou mesmo antiga).

A revolta à hora da sesta apenas surgiu uns anos mais tarde com o Agora Escolha, não havia nada que nos pudesse afastar do Tom Sawyer e da Ana dos Cabelos Ruivos, verdadeiros heróis da canalhada da altura.

Enfim, estas são meras aparas das memórias de uns dias em que o cansaço era proibido e o riso a palavra de ordem.

Muitos Burrossados

2005-06-25T23:39:00.000-07:00

Eu bem que prometi "burrossados" a quem aparecesse ;)

Muda de vida ...

2005-06-25T17:56:00.000-07:00

Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal. Os homens não se medem pelos poemas que leram, mas talvez fosse melhor. O que é a fita métrica comparada com algo intenso? Há poemas que explicam trinta graus de uma vida e poemas que são um ofício de demolição completa: o edifício é trocado por outro, como se um edifício fosse uma camisa. Muda de vida ou, claro, muda de poema.

Gonçalo M. Tavares, in 'A Perna Esquerda de Paris'

A manhã começou assim ...

2005-06-23T05:33:00.000-07:00

.... como uma parole incerte.

Introdução

2005-06-22T16:05:00.000-07:00

A minha introdução não é mais do que uma não introdução a um blog. As introduções são limitativas e espartilham um corpo que ainda nem forma tem. Portanto, é não introduzindo que faço a minha introdução.

Era uma vez um menino chamado Elísio

2005-06-22T04:42:00.000-07:00

Todos nós em pequenos ouvimos histórias que começavam desta maneira, mas é bem provável que o Elísio não tenha tido alguém que lhe as contasse. Contudo, ele tem a sua própria história que eu vou contar em seguida.

Era uma vez um menino chamado Elísio, que na altura dos acontecimentos tinha somente 15 anos. Era alto e magro com um sorriso esperto mas olhar vazio. As nossas histórias cruzaram-se num dos últimos dias de Outubro de 2002, nos corredores do Tribunal de Família e Menores de Lisboa, ele ía responder por pequenos delitos, entre os quais, apedrejamento a comboios da linha de Sintra e eu era a sua defensora. Recordo várias coisas desse dia, entre as quais o riso de gozo da mãe perante a possibilidade de internamento do filho, a falta de dinheiro para comprar uma sandes ao Elísio que não tinha comido nada durante o dia, mas sobretudo, uma resposta do Elísio à Procuradora do M.P.,

"- Mas que sonhos tens tu Elísio para tua vida futura?"

"- Não tenho sonhos, não sei sonhar."

Senti-me profundamente envergonhada por fazer parte de uma sociedade que permite que um miúdo com 15 anos tenha perdido a sua capacidade de sonhar. E mais do que isso, que poderia fazer eu para alterar nem que fosse um pouco o mundo do Elísio. Nada, eu não podia fazer nada, mas no final do dia quando nos despedimos, agarrei-o pelo braço e obriguei-o olhar-me nos olhos e disse-lhe que acreditava que ele poderia ser uma pessoa melhor, que ele já tinha muito valor apenas tinha de o descobrir.

A história do Elísio é só uma entre as muitas que temos assistido nos últimos dias nos meios de comunicação. Não estou, de forma alguma, a desculpar este tipo de criminalidade e achar que devemos ser tolerantes e deixar que a impunidade prevaleça, com receio que a resposta política possa ser considerada racista ou xenófoba. Apenas defendo que além do castigo se deve ir ao fundo do problema social, e fazer com que estes miúdos acreditem mais no seu valor, demonstrando-lhes que podem ser heróis sem que para tal tenham de enveredar pelos caminhos mais fáceis, que são também os mais falaciosos.

A pergunta que eu deixo a quem me possa eventualmente ler, foi escrita pelo Grande Poeta Eugénio de Andrade (no poema que dedicou ao seu afilhado Miguel, no 4.º aniversário deste), Que faremos nós, filho, para que a vida seja mais que cegueira e cobardia?