Leituras I

Não sou crítica literária nem tenho qualquer pretensão a tal, pelo que tudo o que escreverei de hoje em diante sobre os livros que me acompanham na mesa de cabeceira, não passarão de meras apreciações emotivas, e nada mais do que isso.

Pedro Paixão surge neste livro, mais uma vez (e muito bem) cercado pelo tema "amor", dele sugando todas as fórmulas químicas para transformar a sua solidão em algo mais, sabendo à partida que o verbo "amar não se conjuga no condicional". Reconhece que "muitas vezes ... as palavras são imprecisas. Não sabem dizer. São toscas, pouco nítidas, entregues ao mal entendido", ou ainda que "as palavras não são senão uma última tentativa de fixar o que não se deixa apanhar", mas nem por isso lhe falta o génio para expor aquilo que nos é comum a todos.

"O que mais quero de ti é muito mais difícil do que tudo que um corpo me pode dar. Quero que me ensines a amar, que ainda vou a tempo. Enquanto o prazer escapa entre os dedos finos sem deixar rasto, o amor, por definição, é eterno. Não tem princípio nem fim porque quem vive no seu presente vive na eternidade. E eu quero conhecer isso que sempre me faltou e falta."

"Só as almas são livres e eternas. Mas as almas não pertencem a este mundo. Estamos encurralados aqui, no espaço e tempo. Queremos sair daqui e não sabemos para onde. Daí a doce ilusão do amor, de uma religião só nossa em que o outro é eleito como único que nos salve desta miséria a todo o custo. Mas não há maneira. Há um acaso nisto tudo que se paga durante a vida toda. Por isso as lágrimas, as zangas, as pazes para que surjam mais zangas. Por isso tu e não outro porque o outro seria o mesmo que tu. Por isso o prazer que tudo faz esquecer, mas só por momentos, para que depois possamos voltar à aspereza das coisas, chocar contra a sua resistência. Mais vale a mentira do que a verdade para sempre encoberta. A verdade vem depois quando já nada há a esperar, quando voltamos depois de desfalecer. Por isso a perversidade em atrasar o prazer tanto quanto possamos, fabulando, mentindo, escondendo, fazendo-nos passar por quem não somos. Nós não somos nada senão o vazio que nos ocupa por instantes na agonia do tédio e da angústia. São os únicos momentos de verdade. É essa a certeza que tudo arrasa, levando todas as coisas de que é feito o mundo que habitamos, no solitário planeta, nas incontáveis estrelas e no indefinido. Como quem tomou o comboio errado e quer voltar para trás e perdeu as forças para tanto. Aliás apanhámos o comboio em movimento. Nada começámos, nada terminaremos. De nada serve perguntar pelo destino. (...)

Mas o amor não serve nada, nem ninguém. Atiramo-lo e ele volta para nós, até ao desfalecimento. Mas agora tudo tinha mudado, tudo se tinha invertido numa verdade maior. O que nos unia era a perversidade que nos dominava e nos fazia perder o medo do que quer que fosse, de nós próprios. Cometíamos o maior pecado, o da idolatria, em que um julgava poder salvar o outro, sós, sem mais ninguém no mundo e no céu que tudo envolve. Entre o sentido e a dissolução escolhêra-mos a dissolução, o que imperava."